Hermanas de la presentación

Esta página hace parte de un libro que publicó el Museo de Arte Moderno de Medellín a finales del año pasado, un libro donde escritores y periodistas intentan encontrar quinientas palabras para acompañar algunas obras de Débora Arango.

Las doce hermanas de la presentación, cada una dirigiendo su plegaria o su divino aburrimiento hacia ángulos distintos, ensimismadas en el horizonte de montañas, en las cuentas de la camándula, en un recuerdo, en el fondo azaroso de los ojos cerrados, son una misma hermana. La pintora ha decidido moverla en todas las direcciones sobre su tela de fique: La sienta de espaldas en un primer plano, la gira levemente, acomodándola con el rigor de un fotógrafo de grupo, la ubica de frente con la cabeza inclinada, luego se le antoja un perfil delicado para el centro de la escena, más tarde la olvida en un rincón o decide llevarla hasta el fondo, contra las montañas, desfigurándola con cuidado.
Incluso podría pensarse en el juego del fotógrafo aficionado. La cámara se ha plantado delante del escenario con su ojo abierto a la luz durante largos minutos. La hermana de la presentación, cavilosa e inquieta, comienza a recorrer su pequeño oratorio. Camina hasta el extremo, se detiene, se sienta en una banca cercana, se para de nuevo, encuentra reposo sentada cerca de la puerta, un pensamiento la obliga a levantarse para entregar sus oraciones contra el muro del fondo. De pronto está sentada en el centro, con la cabeza en alto, desafiando las tentaciones. Y así va dejando su dibujo en cada una de sus posturas, hasta agotar las posibilidades de su encierro.
El “arte duro” del que habló la pintora para definir su obra está lejos de esas figuras mansas de corneta blanca y pechera negra. Tampoco aparece la mirada burlona sobre los hábitos oscuros del mundo religioso. No están las caras ansiosas de las monjas coloridas frente a la jaula del cardenal, ni la cara temible de las monjas sin facciones que vigilan a las niñas en La primera comunión. Como gansas a punto del picotazo. La figura de las hermanas de la presentación parece responder a un dulce recuerdo, un borroso recuerdo de infancia que ha quedado a salvo del pincel malicioso. Tal vez por sólo tres de las doce figuras de mangas anchas dejan ver su cara. Las demás son sólo un dibujo que la memoria se encarga de calcar. Se ocultan bajo el vuelo de sus cornetas, detrás sus compañeras, dan la espalda, inclinan la cabeza con piedad.
Cuando tenía once años un virus de paludismo obligó a la pintora a trasladarse de Medellín al cercano municipio de La Estrella. Allí recibió durante dos años las enseñanzas de las hermanas de la presentación. Tal vez las fiebres se hayan encargado de embellecer esos recuerdos. El santuario donde rezan y caminan las figuras también tiene el decorado incierto que entrega el sueño de las primeras memorias. Es difícil ver la sala de un convento o la estancia de un templo en esa especie de cajón estrecho con una gran puerta que mira al horizonte. Siempre me ha parecido que las Hermanas de la presentación, sea una o sean doce, viajan en el vagón de un tren. El huidizo tren de los recuerdos.